SILVIA PIO Nata in riva mare, nel tugurio di pescatori dove vivevano i genitori e un buon numero di fratelli e sorelle, vicino al mare era rimasta. Di giorno andava sulla spiaggia, si sedeva con i piedi immersi nell’acqua; passava…
Volare nell’acqua
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Terra gelata
SILVIA PIO La mattina che seppellirono suo marito dovettero venire in quattro a scavare perché la terra era dura come il marmo. Lui era morto da due giorni; il sutrau, il becchino, aveva voluto aspettare sperando in un po’ di…
Affinità Elettive nel Regno di Poesia
FRANCO BLANDINO Sono stato sorpreso ed onorato dalla richiesta dell’amico Egidio di scrivere la prefazione a questo suo libro. Con lui in tanti anni e in tante occasioni ho condiviso momenti splendidi di conversazione profonda, impegno nell’ “avventura” di illustrare…
L’ultimo lento
SILVIA PIO Le luci abbassate rendono la sala un luogo morbido, nel quale è facile nascondersi. In due l’avevano invitata a ballare: uno non era proprio capace, l’altro sapeva di aglio e aveva le mani sfuggenti. Finiti i brani si…
La Festa della non Mamma
CYBIL PRYNNE A volte mi sembra che le donne si dividano soltanto in due gruppi: quelle che hanno figli e quelle che non ne hanno. Ho iniziato ad operare questa distinzione quando le mie amiche si sono messe a fare…
Miracolo a Manhattan
GEORGE GÖMÖRI In tutta New York cosa mi piaceva di più era l’albero: quell’albero col suo fogliame che allargava le braccia fin lassù sul tetto, verde e abbandonato come il miracolo quotidiano che è il creato. La vita tutto intorno…
Interviste impossibili, una nomade chiamata Freya Stark
SILVIA PIO Possiamo parlare in italiano, vero? Certamente. Dopo un breve periodo in Inghilterra i miei genitori, entrambi artisti squattrinati, iniziarono a fare i nomadi. Io nacqui a Parigi, ma ci trasferimmo ad Asolo quando avevo un anno. E proprio…