Nací y vivo en Buenos Aires, soy poeta, escritor y compositor, tengo tres libros editados y muchas antologías, un CD con doce poemas míos musicalizados por la concertista de piano Susana Morello y treinta composiciones junto a dicha música registradas en SADAIC (sociedad Argentina de autores y compositores).
Socio fundador de GEAMM, (grupo de escritores Argentinos Antonio Mulet) con personería jurídica. Actuamente escibo y soy del grupo editor del Quincenal de Hungria (de Budapest).
Boris Gold se define: simplemente… un poeta.
Banco de plaza…
pedazo de historia
Si hay alguien que puede
Hablar con soltura,
De tantas historia
Que tiene y tendrá,
seguro que nadie
Con más fundamento,
El banco de un parque
Los podrá…contar.
Receptó el llanto
De aquella muchacha,
Que pidió al cielo
Que lo haga volver,
A aquel que promesas
Prometió a montones,
Y nunca al malvado
Lo ha vuelto…a ver.
Que triste se puso
Cuando en ese banco,
Lo vio a ese joven
Que temblando escribió,
Una triste carta
Dirigida al cielo,
Y a Dios preguntando
Porque…la llevó.
Historias muy hondas
Con olor a vida,
En ese escenario
Del banco aquél,
Donde las parejas
Se hacen arrumacos,
Y grabado tiene
Juan ama…a Raquel.
Y así es el tiempo
De un banco de plaza,
Cobijando a solos
Que penando están,
También a esa abuela
Que cuida a su nieto,
Y al que está cansado
De andar…por andar.
Te recuerdo siempre
Porque en mis delirios,
Fui también poeta
Y en tu regazo escribí,
Mis primeros versos
Para un amorcito,
Que lindos momentos
Los que allí…viví,
La placita de mi barrio
Era pura alegría,
En ella tuve sueños
De pibe andarín,
Su banco era el barco
Que yo timoneaba,
Ojalá tu recuerdo
Nunca…tenga fin.
***
Carné de baile
Marco de ventana, cuadro surrealista
una sombra esquiva que mira sin ver
de a ratos dirige, su vista hacia el álbum
vínculo de vida…con el viejo ayer.
En él hay escritas ,páginas felices
un ramo de luces que alumbran al ras
el salón radiante, terciopelos y sedas
un carné de baile…y el girar del vals.
Paseó su belleza cual ángel de ensueño
en gastadas veredas, de la VIENA imperial
su estela volaba y estragos causaba
que lejos aquello…nunca volverá.
No todo es en vano, pues la antigua dama
a pesar de un antes y también de un después
esquivando penas, tristes soledades
su mente recuerda…al joven MARQUES
Cerrando los ojos y en un mágico viaje
se arrulla mimosa, en los brazos de él
escucha extasiada sus dulces palabras
que momentos lindos…los del tiempo aquél.
Era una reina en esos ambientes
todo sonreía a su alrededor,
la joven hermosa se fue marchitando
y el espejo ingrato…le causa dolor.
A veces en sueños revive la dicha
de saberse hermosa y deseada también,
los hombres perdidos ante su prestancia
más el tiempo ingrato…corre como un tren.
El final de este viaje ,tiempo de balance
golpes más caídas y un te quiero mi amor
solo esos instantes , que siguen vigentes
un carné de baile ,una lágrima…y un adiós.
***
En esta estacion:
el amor no para
La cara es un mapa, marcada de angustias
esa boca habla de penas y dolor
lo suyo es cual libro, de hojas ya mustias
y sus lágrimas riegan…a una triste flor.
En su cuarto frío, de soltera humilde
infinitos deseos que supo llorar
la pasión ausente, no asomó en su rostro
un mudo testigo…el cristo en su altar.
Pasó tantos años esperando un milagro
a base de ruegos, cansada de soñar
las noches tan largas y el ingrato tiempo
enferma su almita…se quiere escapar.
La piel arrugada y sin brillo en los ojos
nos cuentan una historia, que no fue de a dos
sola en la camita de la pieza oscura
nos dice que ella…se muere de amor.
Las nubes arriba, en el firmamento
con letra indeleble irán a escribir
una novela triste, con olor a vida
tal vez entre ángeles…deje de sufrir.
Se dibuja una estela, que vuela hasta el cielo
los duendes se apartan y la miran pasar
ellos son concientes, que el tiempo se ha ido
le llegó la hora…de la gran verdad.
© Boris Gold